Они рождаются не с криком, а с паролем от интернета. Первый вздох – и вместо груди в ладонях застывает экран.
Первое прикосновение – не к коже, а к холодному стеклу. Глаза, созданные ловить материнскую улыбку, теряются в холодном свете дисплея. Маленькие пальцы тщетно ищут ласку в свайпах, а голод утоляется не молоком, а цифровым потоком.
Они спят под шёпот подкастов, а не под колыбельную мамы. Учатся скроллить раньше, чем говорить. Делают первые шаги – не по полу, а по бесконечной ленте контента. Они растут, веря, что любовь измеряется лайками, а боль лечится селфи.
Мы жалуемся, что они не смотрят нам в глаза. Но кто первым отвернулся к экрану?
Ведь это мы построили им колыбель-лабораторию, где эмоции превращают в биометрические данные для алгоритмов рекомендаций, где даже слёзы – информация для системы, подбирающей утешение по шаблону.
Это мы подарили им Wi-Fi вместо тепла, подписки вместо взглядов, эмодзи вместо улыбок. Вырастили сад, в котором вместо деревьев – сетевые провода, вместо птиц – уведомления, а друзья – аватары с искусственным смехом.
Но что вырастет из ростков, которые никогда не тянулись к солнцу – только к адаптивной яркости?
Сохраните. Перешлите. Задумайтесь.
Пока не стало титулом нашей эпитафии: «Рождены в эпоху лайков, умерли в цифровом сиротстве».